Блюз рассеянного света..

Дождь кажется бесконечным, словно на город перевернулось небольшое озеро чистой воды. Постепенно он превратился в большую промокашку, впитывая и впитывая в себя нескончаемые потоки. Все пахнет свежестью и дождем. Все стало этим дождем. Зябкий, осенний и грустный дождь, его никогда не спутаешь ни с каким другим. Иногда человек похож на такой дождь. Это тот человек, сердцем которого овладело глухое отчаяние, когда куда-то затерялась радость, нет желания просыпаться по утрам, и не осталось даже малюсенькой надежды. Словно кто-то взял, да и вынул предохранители. Тут же сгорели эмоции и вокруг осталась одна пустота. Теперь остается робко надеяться лишь на то, что эта пустота заполнится. Только знать бы, когда и чем. Воспоминаниями, музыкой, или все той же мечтой? В природе все немного проще. У каждого времени года есть своя мелодия, которая и наполняет его удивительной гармонией. У осени - это блюз. Блюз рассеянного света, густых молочных туманов, грустных дождей. И блюз осенних листьев. Жизнь человека чем-то похожа на судьбу листочка. Он распускается весной, застенчивый и нежный, набирает силы и мудрости летом, а осенью превращается в изумительное создание, словно сама природа воспевает его красоту и совершенство. Все листочки вроде похожи друг на друга, но в природе все же нет точной идентичности, поэтому у каждого листочка своя история, как разными бывают судьбы и у людей. И вот когда наступает удивительная пора года, поэтические эпитеты к которой можно подбирать очень долго, здесь и звучит блюз, наполненный тоскливым очарованием, легкой дымкой печали и даже некоторой мистичностью. И не надо искать в мелодиях смысла, здесь важны движения, возможность слушать и услышать. Услышать мелодию осеннего блюза. А еще, все услышанное, понять..