Хочу плыть, лёжа ничком на плоту –
вот так – лицом вниз, перекинув волосы, как на плахе…
Впасть в летаргию и плыть, не считая часов…
Пусть сыплется манна, зола или пёрышки птиц –
всё равно буду спать, как убитый воин.
Кровь души обагрит незатейливый плот и одежды
(ничего, красный цвет мне к лицу).
Лишь бы ветер безжалостно гнал мой корабль,
и уставшую плоть отпевали, как труп, голосистые чайки.
Земля! Ты не можешь дать ничего, кроме свежих могил и страхов.
А поэтому спать… спать!
Лишь бы призракам Прошлого не пожимать рук,
не получать от них новостей. В Настоящем –
те же тени, только в отглаженных брюках.
Раздевают меня, не читая новелл, которые я пишу, царапая грудь.
Мало мне душ вокруг… мало! Уплываю…
Туда, где даже надежды на встречу нет…
Пусть погребут меня лебеди под покрывалом пуховым.
Больше не хватит сил сублимировать боль.
Жаль, под рукою нет опиума, хочется забыть своё имя…
И плыть, лёжа ничком на плоту –
вот так – лицом вниз, перекинув волосы, как на плахе…
А может, кто-то нальёт восемь тысяч капель,
и я останусь...?