Свой роман без названья я пишу для тебя,
До глубин мирозданья, до истоков любя.
Небо с ночью сойдется, когда звездная пыль
Серебром разольется, сказкой делая быль.
Озарившим прозреньем поделиться хочу,
А, столкнувшись глазами, замирая, молчу.
Сквозь шальные признанья и лирический бред
Продираюсь сознаньем, но в начале ответ.
Был роман не придуман, а задуман Творцом,
И склоняется вечность над распятым Христом.
Что мы сделали с раем!? Утопили в крови.
Все отвергли земное, не познали любви.
Мотыльков неразумных крылья падают в ад,
Сгинет племя безумных, кто пожертвовать рад.
Им уже не поможем, улетевшим в мечты.
Лишь к подножью положим полевые цветы.
Пережили паденья и хранителя рок,
Помогая подняться, нас с тобой уберег.
Впереди у романа еще много страниц
Две стихии столкнулись, не жалея границ.
Вдохновенно расскажем, чем мы жили с тобой.
Я возьму свою нежность, растоплю твою боль.
То не миф и не сказка, а реальная быль.
Даже через столетья нам ее не забыть.
Ты, та тихая гавань, где ромашки в цвету.
Пусть волной бирюзовой поднимает мечту.
Отряхни свои страхи, напиши пару слов.
От любви вдохновенье, как основа основ.
Помнишь древнюю мудрость? Прав был царь Соломон.
Ничего не придумать до скончанья времен.
Пусть останется в прошлом злая горечь утрат.
Сохранит тех, Создатель, кто душою богат.
А названье роману мы напишем вдвоем,
Замирая от счастья, зачем жили, поймем.