Вот она. В чёрном платье, дерзкая, яркая, со скрипкой. Танго смерти. Вокруг танцуют люди, которые только мешают. А она кусает алые губы и запрокидывает голову с каждым резким движением смычка. Бледная кожа только ещё белее от контраста с высокой причёской из рыжих, почти красных, волос, с чёрными стрелками, с алой помадой на пухлых губах. Вот она проходит мимо. Дыхание прерывается, кажется, сердце, пропустило пару ударов у того парня. Эффектная.
Я хочу, чтобы она играла вечно! Но не знаю даже её имени. Она идеальна!
Игрива, точно котёнок, но царапается не хуже тигрицы. Сколько людей ходят сюда только из-за неё? Ползала? Три четверти?
И такова её жизнь.
Такая же яркая, неожиданная. почему-то ассоциирующаяся со сладким соком рубиновой вишни, который чуть горчит, скатывается каплей по пальцам, делая всё чуть красным, будто подёрнутым дымкой, и, кажется, опасно манящим...