Знаешь, я все таки еще немного скучаю за тобой. Мне как-то обостренно не хватает твоей руки. Твоих глаз. Твоего голоса. Тихого такого до дрожи. Я все еще ищу тебя в прохожих.
Говорю, что не скучаю.
Говорю, что уже забыла.
Говорю, переболело.
А внутри ломается что-то, трещит, истекает кровью. Будто я осеннюю куртку настежь распахнула… и свои ребра. Мои пальцы бездумно набирают твой номер. Постоянно. Кому бы я ни звонила. А я то и делаю, что стираю.
Удаляю номер.
Удаляю из друзей.
Прости, но из сердца не как. Не могу. Не получается, как не пытаюсь.
А хочется взять так и позвонить тебе. Сказать, что скучаю. Сказать, как трудно засыпать без тебя, и как с ума меня сводит это чертово одиночество.
Расстояние.
Километры.
Мили.
Я хотела бы коснуться тебя, да только ты не рядом.
Друзья говорят: «Да забей! Будут другие!». А мне не нужно других.
Трудно дышать. Запинаюсь. Говорю слова не впопад. И хочется плакать, да только кончились слезы. Взять бы и вырвать страницу, да только страшно представить, как-то кто-то чужой сможет стать настолько родным, как ты.