Немного о футболе.
Гуляла я как-то по просторам интернета и наткнулась на заметочку, неожиданно меня заинтриговавшую. Оказывается, в 1874 году в Англии состоялся чемпионат страны по футболу. Короткого сообщения хватило для того, чтобы моя фантазия расшалилась и поместила современного болельщика в XIX век на английский стадион. И вот что получилось.
Блин, вот это сегодня фанаты приоделись! Мужики во фраках и цилиндрах, женщины, мама дорогая, как они на башке клумбы-то цветочные размещают? А, это шляпки – меня, оказывается, переводчиком снабдили. Этот без фрака, спрошу почему. О, тут на футбол оказывается только джентльмены и леди ходят, а он попал, как есть мой толмач. Кой что проясняется. То-то все на мои джинсы, свитерок да шарфик зенитовский косо смотрят. Ну, раз джентльмены не нашенские, не буду прояснять, чем им «Зенит» не угодил, повезло мужикам.
Рядом бабулька приземлилась, тоже с клумбой. На меня неодобрительно через какое-то стёклышко посмотрела. А, вспомнил – лорнет эта фигня на палочке называется. Я бабульку пива предложил в баночке – без запаса я ни на один матч не хожу. Эк её перекосило-то бедную. Переводчик мой даже с лица сбледнул, шепчет, что нельзя, мол, с герцогиней общаться подобным образом. Попутно выясняю, что соседка пришла болеть за внука, он у бабули играет, по-нашему перевести, нападающим.
Поскольку мне фиолетово за какую команду болеть, поболею за ту, где внук. Да, тем более, что они в бело-голубом, а эти цвета моему сердцу болельщика ближе, чем зелёные.
Что-то вяло они игру начинают, во – игроков объявляют, да они здесь все сэры! Одних герцогов пять штук. Ну, сэры-пэры-мэры, покажите, на что способны. Нет, это разве игра? Где скорость? Да, господа англичане, это вам не индейцев в Америке порабощать и не индийцев в Индии колонизировать.
Мяч у бабулькиного внука, сэра Джона… был! Эх, сэр Джон, что ж ты такой мяч просэрил. О, уже интереснее: наш внук с каким-то перцем из-за мяча подраться собрался, на бабулю глянул, а тут я ему заорал, бей, мол, не бойся и показал, как делать хук слева. Ура! Нокдаун! Поздравьте друзья, я стал родоначальником английского бокса. Одно обидно – получается, что бокс русские придумали, а янки себе идею присвоили.
Бабулёк тоже обрадовалась, что её внук противника уложил, а не наоборот, знаком банку попросила и пивца отхлебнула – наш человек. К игрокам судья подкатил, ни фига себе – тоже в цилиндре. На нашего внука наезжает. Примеряюсь к опустевшей пивной банке, цилиндрик влёт собьёт. Бабулька трогает меня за рукав и указывает глазами на полисмена, он и так на нас подозрительно глядит. Мент он и есть мент, сразу по повадкам видно. Проявить чудеса меткости не получается.
Переводчик пытается объяснить, о чём судья разговаривает с сэром Джоном, отмахиваюсь, чё тут объяснять-то. Судья: сэр, вы не правы. Игрок: А вы козёл, сэр и не пошли бы вы пастись, сэр.
Судьи совещаются, достают какой-то жёлтый платок, у них, оказывается, таких нарушений ещё не было. Поздравляю, родоначальники штрафных карточек тоже русские в моём лице. Успокаиваю бабульку, мол, внучка с поля не удалят. Она кивает и тянется ко второй банке пива, угощаемся по очереди.
Переводчик отодвигается подальше, он, вроде как, не с нами. Нам не до него следим за игрой, дружно вопим: «Судью на мыло» и «Сэр Джон – чемпион». Полисмен морщится, но терпит. Буду дома, прихвачу на очередную игру «Зенита» какую-нибудь герцогиню – они на блюстителей порядка хорошо влияют.
Наши вопли заряжают весь стадион. Чопорные джентльмены и леди превращаются в нормальных болельщиков. Учу свой ряд пускать волну. После третьего гола наших получается! Когда сэр Джон на последней минуте забивает ещё один гол , мы с бабулькой обнимаемся. Я повязываю на худенькую шейку герцогини зенитовский шарфик, а она преподносит мне содранный со шляпки цветок. Следуя её примеру, англичанки разоряют свои клумбы и кидают цветы понравившимся игрокам. Переводчик затерялся где-то в толпе, но он и не нужен.
В каком бы веке, в какой бы стране не жили футбольные болельщики, они всегда найдут общий язык.