Нелюбимая публика

Алекс Луциан
Вы были когда-нибудь осенью на крыше? Там ужасно холодно. Ветер режет глаза, а сигарета сгорает за три затяжки. Хотя я боюсь высоты. Очень боюсь, до паники.
Встаешь на парапет. Чувство страха сковывает горло и опускается вниз по телу. Чувстсва страха и свободы.
Этот маленький, ненавистный тебе город похож на кусок грязи с копошащимися в нем насекомыми. Каждый переулок, каждая улица пропитана безразличием, страданием и людским равнодушием. В воздухе слышится запах жухлых осенних листьев и смерти. Ветер усиливается. Больно смотреть то ли от ветра, то ли от осознания происходящего  внизу. Срывается дождь или это чьи-то слезы? Бычок сигареты обжигает пальцы, ноги немеют.
Лезешь в карман, достаешь пачку. Твою мать!! Последняя. Чертовски символично. Пламя зажигалки прячется в твоих ладонях и затухает даря жизнь сигарете.
Из этого города улетели все птицы. Лет пять или семь назад. Голубей здесь никогда не было, а грачи исчезли из "N" в одно утро. Им опостылел этот маленький, забытый даже Дьяволом, затхлый мирок. Временами кажется, что с высоты птичьего полета город похож на череп с глазницами, в которых жизнь с каждым днем угасает.
Живущие здесь выгуливают собак на длинных поводках. Хотя, наверное должно быть по-другому. Прохожие не здороваются друг с другом-считают, что мимо проходящие не достойны внимания. Все они пресытились деньгами, удовольствиями, сексом, даже смерть не способна их удивить. Даже, наверное их собственная.
Снова обжегся. Сигарета опять стлела. Моментально. Парапет не широкий, примерно пятьдесят сантиметров-два маленьких шага. Как-то сказали, что я "не ненавижу людей, а жалею их". Хочу пожалеть их еще раз, на несколько минут доставить им удовольствие.
Пятьдесят сантиметров-два маленьких шага, навстречу Её объятиям, навстречу ласкам насекомых, которые будут целовать гниющее тело в деревянном ящике.
Бычок сигареты летит вниз. Разрываешь ледяные цепи, которыми сковало твои ноги. Два маленьких шага.
Это шоу для Вас, Дамы и Господа. Для Вас, нелюбимая публика.