Сероватые облачка вязко летали под потолком. Детища табачного дыма и пара, поднимающегося от турки с кофе, они растворялись в солнечном свете, проникающим из окон, коими была окольцована комната.
Двое мужчин вели странный диалог. Один, примостившись на искалеченном стуле, играл на гитаре и всё время молчал. Второй методично замазывал белилами какой-то урбанистический пейзаж и говорил.
- Всё, что бы ни делал человек, показывает его слабость. Даже, когда ты совершаешь подвиг, ты показываешь свою слабость. Слабость к чему-то.
Слабости нет вне поступка. Есть поступок – есть слабость. Даже «сильные» поступки, кажутся «сильными» только вначале, потом уходит адреналин, и тебя накрывает волной слабости. «Зачем?», «Нужно ли было?», «Не зря ли?». Свобода. Выбор. Это твой выбор: делать что-то или нет. Это твой выбор: посыпать после голову пеплом или биться головой об стену. Выбор – это тоже слабость. Плыть по течению – это тоже слабость. Не делать ничего – слабость в абсолюте. Делать что-то – слабость на показ.
Наши слабости присоединяются друг другу, утрамбовываются и выстраиваются в наше второе «Я», которое тенью следует за нами всюду. Оно постоянно напоминает нам обо всём, обо всём том, что заставляет нас быть слабыми сентиментальными идиотами. Ты можешь держаться сколько угодно, но стоит тебе оглянуться назад, и ты тут же растекаешься, как расплавленное мороженое. И тебе очень хочется замазать чем-то «зеркало заднего вида». Раздолбать этот монумент слабостей и начать всё сначала…
Мужчина взял маленькое ведёрко с белилами и окатил из него картину. Сквозь капающую белизну, маленькими пятнышками просвечивали остатки пейзажа.
- Вот, как-то так…