Пыль эмоций оседает на пол, и мне кажется, что я ступаю по чьим-то остриженным ногтям. Крови не будет. Ни у кого. Её просто нет. В твоей комнате с потолка, словно снег, мягко сыпется штукатурка, а воздух давно разворован кем-то умнее меня. Мысли ионизируют, поэтому теперь мы живём в вакууме.
Ты висишь под потолком. С лампочкой на месте головы, которая подмигивает мне чередой коротких замыканий. Твоя петля, сплетённая из цифр, непроявленной плёнки и мокрых, расплывшихся обрывков строчек моей руки, играет светом в каком-то еле-уловимо-знакомом ритме. Ты выцарапал на ней ноты. Я не буду проверять – у тебя никогда не было слуха. Где-то здесь должна вступить гитара – простенький риф, который я не могу сыграть. Да.
По стенам стелятся тени – затягивающие картинки изначально несбывшихся мечт. Они делают стены мягкими и покладистыми, словно йогурт на ощупь. Я вожу руками в этом болоте, силясь поймать хоть одну тень. Я вытаскиваю мокрые, липкие руки и понимаю, что всё это всего лишь какая-то херня. Мне хочется в ней утопиться.
Ты сидишь в своём круглом кресле и катаешь в руках какие-то шарики. От них исходит свет. Свет и тени. Это твои глаза. Ты всё это видишь. Ты видишь все эти тени. Всегда. И только.
Мне нужен твой мозг. В нём всё. В нём всё уже свершилось.
- Где твоя голова, чувак?
Ты отвечаешь, что выкинул ёё. Ты говоришь, что она мешала тебе. Ты ноешь, что был несчастен из-за неё….
Ты всегда ошибался.
- Тогда отдай мне хотя бы уши. У меня сломался плеер.