Я хотела всегда рассказать историю, которая тронет своей эмоциональностью читателя... Но, не будучи поистине сильным писателем - не находила слов. Мой улов - друзья, которые одного со мной мнения и парочка простаков, которым не хватило везения выбраться из потребительских оков и вкусить истинного искусства писания. В оправдание хочу заметить лишь, что дурного не замышляла, налоги башляла, но осто****ело на дядю своенравной ****ью батрачить, которая ничего в жизни не сотворила, кроме кожи, сорванной мылом и пары записанных песен.
Как все - слушала "Красную плесень", открывала в себе таланты, примеряла пуанты и кимоно... Давно. Но всегда хотела высказаться слогом: "Трудно быть Богом" чего угодно... Пера, топора... Но кто сказал, что не стоит пробовать?
Началось все с того, что меня в самолете нехило трухнуло в зоне турбулентности и в силу латентности страха я тетрадь трахала - лишь бы себя занять...
Начала описывать людей, которые есть... или были в моей жизни. И даже если они обо мне забыли - я о них помню. В своей малозначительности они настолько же интересны, насколько интересны собирательные образы любой песни на радиоволнах... Казалось бы - ну их нахер, но упомянутый страх заставил меня задуматься - живу курицей, умру курицей - стоит упомянуть, если язык подвешен, тех, кто прекрасно грешен, тех, кто излишне праведный, бедный, богатый - черт с ним! Реальные люди, которых хотелось запечатлеть, чтобы на них смотреть смогли те, кто интересуется... Словом моим рисуются эти портреты. С секретами и именами. Первый свой вольный стих я посвящу маме. Все-таки она первая, с кем я была знакома от запаха дома, до химического афро. Устала, начну завтра.