Тупо пролетевшие годы, бездарно проскочившие месяцы - как вдруг молнией
пронзает необыкновенный день или час, кому как видится, кому как чувствуется.
И кажется тебе, что все, что ни произойдет в эти 1-24 часа,
будет иметь особое значение.
Сам себе удивляешься: чего ради целое •столетие жил в вакууме,
почему не стремился превратить каждый миг в такой же вот сгусток
из праздника для души и чудес?
Но совсем скоро возвращаешься в этот грустный мир: праздники для души и
чудеса не в нашей компетенции, они - подарок свыше.
Сожрешь в •не такой день какую-нибудь сосиску в тесте, и обалдеешь,
как от торта Наполеона в детстве или от газировки с двойным сиропом
в Железнодорожном парке.
Посмотришь случайную передачу по телику - и вздрогнешь, чудом вспомнив
свои высокие порывы в школьные годы.
Взвоешь по настоящей жизни, по свободе.
Про •наполеон и газировку лучше меня напишут девочки, красавицы.
А про настоящую жизнь и свободу попробую я сам.
Попробовал, не получается!
Не получается без мата.
А с матом нельзя!
И разве это не цензура?
Конечно, цензура, и притом в самой извращенной,
в самой изуверски-бессмысленной ее форме.
Шучу!
До свободы - далеко.
Кричать на своем же Блоге диким голосом подзаборную ..., там,
где сначала старательно помогал строить красивую жизнь для читающих,
выводя из нее смысл дня сегодняшнего, - это форма духовного рабства.
Пушкина жалко.
Но и окружающих жалко тоже.
Как пишущих, так и читающих.
Извините за пафос.
P.S. Зарекаюсь писать в понедельник. Тем более 13 числа.
Ваш Саша Игин.