..я пробираюсь к столу и, поставив на него портфель, начинаю соображать, мало чем отличаясь от подвыпившего мужа, что у двери собственной квартиры лихорадочно ищет слова для объяснения своего позднего прихода. Притом мне хочется сунуть в рот кусочек мела. И в стеклянном проеме лаборантской я вижу бледнолице-кудрявое, решительное, что вот сейчас..сейчас...проймет души и сердца рассказом о Елене Блаватской, Симоне Ушакове, трагическом конце Сапы Инки Атауальпы..да мало ли о ком и о чем! Главное-собраться с мыслями..а это сделать очень трудно.
..я так быстро перелистываю недели, что остаются обрывочные фразы, донесенные вселенским ветром. По-моему, модное это направление в искусстве звалось в начале 90-х концептуализмом. Я помню, они приезжали в институт. К нам, театралам. Поэты, не похожие на поэтов. Напомнившие мне виденного сегодня в трамвае юношу-гитариста. Тот голосом не поспевал за струнами. Поначалу слушать его было неловко, а потом прошло. Показалось даже - так и надо. Человек часто не поспевает вести голос за струной, звучащей высоко над ним, а редкий не махнет рукой или не замолчит сконфуженно. Или не пойдет эдаким бодрячком с кепкой за деньгами.