А,к черту...Пусть бутылка,сигареты...
Гитары шепот,пепел на полу.
Пусть рушаться извечные заветы,
Пусть вера обращается в золу.
Пускай секундной стрелкой по затылку
Ударит время. Робок будет сон.
И горечь поутру, и вновь бутылка,
С потрескавшихся губ полночный стон.
И имя в глубине души таится.
И фразы заплетаются в словах.
А ночью снова тот кошмар приснится,
Привычный, не вселяющий уж страх.
А, к черту...И чехол опять за спину.
Гитара все простит и все поймет.
На плечи как Атланту-исполину
Пусть давит неба лестничный пролет.
И горечь на губах от никотина,
И красные, не спавшие глаза...
И старый пруд, и спутанная тина,
И желтая, осенняя гроза.
И капли барабанят пусть по крыше,
И вымокшая куртка до нутра...
А, к черту...Пусть Луна лишь будет выше,
Да вновь дожить бы как-то до утра.