Она

Ее душа парила когда-то, когда-то расстоянием в сто лет, расстоянием сквозь не примирения со своей судьбой. Она забыла себя настоящую, погрязнув в цинизме и во лжи. Ей теперь нравились другие наряды, которые она одевала и носила с лихвой, не задумываясь о расплате, не задумываясь о том, что придется когда-нибудь платить по счетам. Ее прельщало играть с чувствами других, играть в чувства, хотя теперь она не ощущала ни любви, ни нежности – всего лишь равнодушие и скуку. Она любила книги, между строк философии искала ответы на свои вопросы, и не найдя их, впадала в уныние, словно летаргический сон овладевал ее разумом. Ее душа была порой в плену музыки, когда все: тело и сердце ловили, раскрывались навстречу каждому звуку, она парила в ритме танца, ощущая только полную свободу от всех и всего,… в ее голове возникали разные образы, она просто мечтала. Свою ранимость и боль растраченных лет она скрывала за взглядом презрения и умных фраз, свой страх за холодностью, а одиночество за глупыми отговорками, что не на что не хватает времени. Это была ее история, история ее жизни и любви, которую она писала страницу за страницей…