Вот сидишь себе в комнате (или, быть может, на кухне, глотая ароматный чай\кофе), размышляешь о чём-то своём и вдруг, словно кто-то невидимый разрезал ниточку, соединящкю тебя и твои воспоминания, слышишь отчётливое ровное тиканье часов. Мёртвый, казалось бы, механизм - сполшные шестерионки да стрелочки, но как безжалостно, с приторным злорадным упоением они секунду за секундой отсчитывают нашу жизнь и, по видимому, наслаждаются сиим процессом.
И тут приходит внезапное осознание того, что неплохо было бы вернуться в прошлое. Может быть что-то исправить или предотвратить... Или встретиться с теми, кого уже не сможешь увидеть, но безумно желал бы этого... Но стрелки часов всё так же меланхолично и хладнокровно тикают, не обращая внимания на наши утопические мечты.
Однако, слово за словом, мысль за мыслью, секунда за секундой... Всё переплетается в причудливый узор, который мы называем жизнью. И даже если мы не можем вернуться в прошлое, то в наших руках есть остаётся настоящее, из которого мы сможем слепить будущее. Слепить своими руками и нарисовать узор. Наш узор. Наша жизнь. Жизнь, которую не отнимет никакое тиканье часов.