***

Было в жизни у каждого наверное такое, о чем вспоминаешь со стыдом.
 Вернуть, исправить нельзя.
 Только мысленно попросить прощения, может услышит.
 Мы были молоды, была весна, цвели каштаны, праздник Победы, демонстрация в принудительно-добровольном порядке, транспаранты и, несмотря на всю официозность мероприятия, выплескивающаяся через край радость бытия, молодость.
 Тогда колонны двигались еще от площади Кирова в сторону Бессарабского рынка, к памятнику вождя на бульваре Шевченка.
 В 50-ти летие революции площадь переименовали и колонны потекли в обратную сторону.
 На что киевляне отреагировали - 50 лет не туда шли.
 Девушки моих друзей, уже работающие - у тебя пока семьи нет, можешь пойти на демонстрацию, - если я буду ходить на ваши, то у меня ее никогда и не будет, шутят но идут, за отгул...
 А вечером - гулянье.
 Крещатик для движения перекрыт, мы направляемся на Владимирскую горку смотреть салют.
 Но еще рано и потому сначала в кафе "у слоника".
 Это обыкновенное открытое кафе-мороженое за Киевской филармонией в Пионерском парке, в центре небольшой фонтан со слоном, отсюда и название.
 Сидим за столиками, компания шумная, вино и пиво.
 Кто-то из нас обращается к пожилому мужчине за соседним столом с вопросом и мы внезапно слышим немецкую речь.
 У нас в городе!
 B Киеве!
 B день Победы!
 Иностранцы, в те времена, гости нечастые, в диковинку.
 Передвигаются группами, увешанные камерами, внимательные.
 А этот сидит за соседним столиком, почти по-домашнему.
 Наступает неловкая тишина, нужно что-то делать.
 Я поднимаю стакан с вином, помню как сейчас, болгарское, "Бычья кровь", поднимаю в сторону немца:
  - "За Сталинград!"
 Он смотрит на меня какую-то секунду и кивает седеющей головой.
 Утихший было шум, возобновляется, звенят бутылки и стаканы.
 Я герой, но мне не привыкать.
 Потом салют, провожаю домой очередную мою подружку, провожаю недалеко, на Липки.
 Мы стоим долго у ее парадного, целуемся.
 Поздно уже, полутемными улочками спускаюсь к рынку, к станции метро.
 Весь этот день, вечер, салют, девушка, поселили в душе моей огромное радостное нечто.
 Не иду по мощеным камням - лечу.
 Навстречу из темноты надвигается белая рубаха, рукава ее ритмично качаются.
 Что это?!
 Уже в нескольких шагах различаю человека.
 Темные брюки, темное лицо, негр.
 Везет сегодня на заграницу.
 - списки, списки?
 Не понимаю о чем он.
 - списки?
 Огня, спички!
 Пожалуйста, нет проблем.
 Закуриваю сам, легкие наполняются дымом.
 Bсе отлично!
 Жизнь летит, вспоминая время от времени этот май, начинаю чувствовать неудобство, неловкость, перерастающее в чувство вины.
 Вернуть, исправить нельзя.
 Только мысленно попросить прощения,
 может услышит.