У каждого в чулане
Лежит своя гитара.
Разбейте стёкла!
Воздуху!... Но, нет.
Под тёплое залезем одеяло…
Но где-то там лежит моя гитара!
Будильник на семь тридцать.
Второпях закусываем кофе сигаретой.
Согреты.
Как же страшно мы согреты!
Из дали самой дальней донесись
Оборванной струной, кусочек лета!
Всё раздарю!
Сиротскою душой - куда глаза!
На шёпот трав и ветра!
Но нет.
Уже не то совсем.
Согреты.
И сало накопили на боках.
Прости меня.
Прости, моя гитара.
(когда-то до 2012)