И вот очередной незаконченный стих
В моей закрытой ото всех кладОвой,
Начало снова яркое, к концу утих,
Исчезло и рассыпалось всё новое.
Что-то в груди проснётся
Встрепенется желанием, волей
Только плоть обретя - разнесется
И рассыпется пеплом и солью.
Импотенция творчества - злобная
Тем, что ведь остается желание,
Вздыбится пеною воля утробная,
Только лопнет пузырь окончания...
Зажигаешься, веришь, страдаешь,
Только тухнешь всё чаще, опять...
И уже по чуть чуть понимаешь,
Что не стоит совсем начинать.
Чаша с огненной силой идейною
Появляется, как и тогда,
Только руки прожженны и тленные
И трясутся безумно... беда...
Ты роняешь и снова, и снова,
Пламень гаснет углей не найти,
Ты отчаяялся, будто бы вдовый
Овдовел в сотый раз на пути...
И сметаешь останки потухшие,
И тетрадь со стихами хранишь,
Безнадежною ношей оглушен ты
И безумно в останки глядишь...
Очень редко с течением времени
Руки крепнут немного, тогда,
Приоткроешь тетрадь с тленом бремени,
Чтобы снова творить и страдать,
Обжигаешься, но раздуваешь,
Пепел фениксом в суть возрожден,
Ты живешь, мрешь и вновь оживаешь,
Только пепла так много при всем...
Только полная смерть, отвержение,
Только пепел последний и прах
Могут вновь даровать возрождение
Там где ты загорался - в стихах.