Пуля жмет барабан изнутри, чешется, нетерпится наружу, через ствол, рассекая воздух, а потом мясо, кости, напиться крови, измазаться, пропитаться. Кручу барабан как на Поле Чудес, только ставки значительно выше. Барабан трещит сорокой, кружится в смертельном танце вокруг курка. От того, что будет напротив него, капсюль который от удара воспламенится и выплюнет наружу кусок свинца или дырка, наполненная пустотой, многое зависит. Увижу ли я завтра или буду лежать на полу кухни без куска черепной коробки с вытекшим мозгом. В этом суть игры. Пятак ствола с дыркой посередине теплый, он уже грелся у виска. Тогда мне повезло.
Рукоятка мокрая от пота, ненавижу когда ладони потеют, но тут простительно. Указательный палец ласкает курок, гладит его, заигрывает. Как будто от него что-то зависит. Курок тугой, видно, что с нагана редко стреляли. Достался мне случайно, а может быть ... судьба его специально подсунула, сейчас проверю. На столе широкий стакан с коньяком, на пепельнице дымится сигарета. Отмирает пеплом, тлеет огоньком. Затягиваюсь всласть, пускаю дым кольцами. Он растворяется и становится воздухом, как растворимся рано или поздно все мы.
Кладу сигарету в пепельницу, в голове мелькает мысль - сделаю ли еще затяжку или она истлеет в пепел после выстрела. Взвожу курок. Я пьян достаточно для смелости и безрассуден временами, всему есть оправдание. Я играю не с кем то, сам с собой, если выиграю то получу ни с чем несравнимое удовольствие. Поверьте я знаю о чем говорю. Я попробовал в своей жизни много наркотиков, и не один из них не сравнится с этим. Если повезет - я услышу просто щелчок курка. Стрелять лучше всего задержав дыхание, вдох и.... по телу дрожь, бьет как током, из зеркала в коридоре на меня смотрит какая-то тень, ждет безучастно. Странно чего-то испугаться когда у виска пистолет, курок взведен, но я испугался, направил на зеркало ствол и нажал курок. Звук оглушил, и как в замедленном кино, на пол посыпались осколки зеркала, с тем, что на меня только что смотрело.
Пью и не пьянею, курю и не вижу разницы, что вдыхаю воздух или дым. Я боюсь зайти в ванную, умыться, потому что там тоже есть зеркала, а сзади меня окна, и если повернуться увижу там себя, и может быть еще что-то страшное. Пот течет ручьями, рубашка прилипла к телу. Скорее бы утро. Я решил выкинуть пистолет, утопить в речке, так надежнее. Я вижу себя на полу с пробитой головой, по мне ползет муха и моет свои лапки в моей крови, та муха, что сидит сейчас на столе. Повезло, я жить хочу, дышать, видеть, слышать. Не могу ждать, не хочу. Хватаю со стола пистолет и выбегаю на ночную улицу. Речка совсем близко. Вдоль улицы стоят как спички фонари, и поят своим желтым светом тьму. На улице не души, а ветер, такой приятный, освежает, щекочется под рубашкой. Вот и речка. За литой оградой течет вода черная, плескается. Подхожу к ней и достав пистолет смотрю вниз и вижу там себя и что-то белое рядом. Смотрящее безучастно, ждущее. От ужаса выронил пистолет, от которого в тягучей ночной воде поднялось волнение. Лицо чего-то из другого мира, исказилось, вытянулось и от этого стало еще зловещей. Я не помню как оказался на перилах, не помню как сделал шаг. А потом вода сомкнулась надо мной, и белый круг луны, из под воды становился все меньше и меньше. Я кричал пузырями с воздухом, пытался выплыть, но сил почти не осталось. И когда я оглянулся, почувствовав на себе чей то взгляд, последнее что я увидел, было белое страшное существо, с раскрытым в немом хохоте ртом.