Неба серого неуют.
И рябины знакомой кисти
так краснеют, что воздух рвут
. . .и кажутся уже мистикой.
Снова осень. А я ничего не пишу.
Опустела душа – кладовая.
С лёгким ветром вдоль улиц брожу,
своё прошлое забывая.
а вдали нас октябрь ждёт,
дождь стучит по опавшим листьям
Осень эта, как тень, пройдёт,
Грустью строчек в забытых письмах.