Я не знаю когда
мне итог подводить.
Может, это черта.
Может, дальше мне жить.
День дрожит, он устал
в четвертинке из ста.
Впереди пьедестал
у подножья креста?
Мой затерянный свет,
растворенный в мечте.
Как же много мне лет
на осеннем листе!
Этот лист почернел,
но еще не засох.
У природы пробел,
но природа не Бог.
Осень в этом году
мне подругою стала.
Я, как будто, в бреду
с нею дни коротала.
И осенний листок,
с почерневшей прожилой,
между Пушкинских строк
в книгу я положила.