Ложатся строки бороздами
По белой целине листа.
Бросаю буквы - семенами,
Как сев, поэзия проста.
Вот горстью полетело слово,
Вослед ему - ещё одно.
Уносит ветер сор - полову,
Пока летит к земле зерно.
Нехитрая на вид работа,
Привычный сеятелю труд,
И вечная его забота -
Взойдут они? Или не взойдут?
Умножат жизнь на свете этом?
Или сгниют, уйдя во тьму?
Не стоит мучиться ответом,
Известным только Одному.
Я и не мучаюсь, но знаю,
Чтобы ответом стало "Да" -
Всегда должна быть к урожаю
Готова жизни борозда.