Любимая дана мне Богом
В обмен на стих.
Ну что ж, размен удачный…
Никогда не мог понять, почему после встречи с тобой я перестал писать стихи. Хотя с момента нашей встречи прошло уже почти 30 лет. Поэтом себя никогда не считал, но иногда в то время (до тебя) появлялась тяга к сочинительству. Тем более, вокруг почти все друзья писали стихи, песни. Вот я за ними и потянулся, а потом и втянулся. Но после встречи с тобой как отрезало. Несколько раз пытался что-то написать, но так тяжело и натужно давалось это сочинительство, что я его со спокойной душой сначала отложил, а потом и вовсе бросил. Без всякого сожаления.
Вдаль идут поезда, вот и кончилось лето,
Лето – это когда рядом ты, а не где-то.
Ты ушла, и она – серо-мокрая осень
Входит в наши дома, даже если не просим…
Ты и раньше иногда уезжала, но в этот раз всё не так. После твоего отъезда появилась какая-то пустота. Обычный порядок: дом, работа, тренировки, книги не заполняют её. А потом стали происходит какие-то странные вещи: обострилась реакция на прочитанные книги, услышанные стихи, песни. Потом стали откуда-то приходить слова и требовать, чтобы к ним присоединяли другие. При чтении стихов стали звучать какие-то ритмы, мелодии. Стали рождаться рифмы, с трудом, словно продираясь сквозь буераки и бурелом. Но ведь если дети рождаются в муках, то почему стихи должны рождаться легко. Ведь они – те же дети.
А за грязью опять снег и холод, простужен,
Время катится вспять – ну кому я тут нужен…
Даже по ночам стал просыпаться от этой суматохи мыслей, дум, рифм… И от одиночества. Проснешься, запишешь что-то в планшетник, а снова заснуть уже не можешь. Так и лежишь до утра.
Написал про планшетник и подумал, что поэты и писатели сродни Плюшкину – нашёл-подобрал, увидел-услышал, подарили-утянул. И всё в дом, в сундучки-шкафчики или на полочки, авось, когда-нибудь пригодится. А ведь действительно, иногда пригождается, и все эти буковки-ниточки, слова-кирпичики, выражения-панельки складываются во что-то целое, иногда даже красивое и с крышей.
Я за время нашей разлуки вспомнил свои старые стихи, которые писал до тебя. Рукописи так и пропали, но часть стихов память сохранила, хотя так и не понял, по какому признаку она (память) их складывала на хранение. Возможно, по тем чувствам и эмоциям, которые привели к их рождению?
Вспоминаю, пишу, но пустота не заполняется. И чем дольше тебя нет, тем больше становится пустота. И теперь с нетерпением жду твоего возвращения. Мне кажется, я понял, почему тогда прекратил писать стихи. Потому что ты заполняешь всего меня, всю мою жизнь, целиком и полностью. Рядом с тобой пустоте не остаётся места.
В твоём присутствии в тебе я растворяюсь
Как лёд в воде, когда становится тепло…
Я жду тебя. И даже если после твоего приезда снова перестану писать, то всё равно… Я снова готов на такой размен. Потому что у меня есть ТЫ – ЗАПОЛНЯЮЩАЯ ПУСТОТУ…