Листая страницы

Как это странно,я плакала сегодня ночью... Как это странно видеть в голове фантом,некий образ человека, и не знать что он значит,а листая страницы детской книжки нарисовать в голове чёткий образ на 99.9% совпавший со всеми запретами...Его нет, а я его вижу...А за окном ночь и будто бы палка может сломаться человек...Я хрупка как стеклянный бокал который только что выпал из ледяных рук...Можно заковать себе в цепи но я сломалась..Это не видно существующим,но видно его чёрным глазам...Во мне что то со звоном хрусталя разбивается, когда закрыв глаза я вижу бледное лицо которое уже ни когда не озарит улыбка,ночью я иногда слушаю тишину,а в тишине если прислушаться слышу холодный голос....А в окно светили фонари,меня душили цепи и что то ломалось,звонко как стекло режет слух...Я смотрю на людей как на окна,у кого то начищенное прозрачное стёклышко,у кого то след от мяча,у кого то дорогая красивая оправа...Я видела его в своей голове и смотря в окно я мечтала дотронуться до холодных бледных рук и ощутить понимание...я ломаюсь ,раскалываюсь и разлетаюсь на тысячи осколков и в каждом из них застыл взгляд окаменевших чёрных глаз пронзающих насквозь....В темноте привыкаешь к одиночеству,а в одиночестве легче сходить с ума..Я люблю темноту но в любовь не верю...И тут горло издаёт что то похожее на стон,осознание и шелест страниц,запахи пустоты и горький привкус желаний...Змеи ползают в моей постели,от меня остались осколки...Я закрываю глаза,я вижу очень красивого мужчину,Его не любят и считают отталкивающим..Меня­ он влечёт...Длинные тонкие пальцы его холодных рук разжались и он выронил бокал,и слышно как вместе с бокалом разбиваюсь я..Вино красное разливается на полу...Будучи осколком я помню его лицо... А на могилах растёт кипарис...