Очень странно,что для вечности нужно освободить место в уголке души.
Причём в уголке самом сокровенном,где только слова накручиваются на столб стекляного смысла и таердь земная движет свою нервную систему по
плоскости Млечного пути.Вернее сказать,даже не движет,а тащит,оставляя глубокий след на краешке сердца,потому что сама вечность ничего не доказывает.Странность осеннего полудня метафизична по сути,ведь кто кроме Святого Франциска мог знать о шелесте теней об окно сознания.Музыка выбегает через блестящий мир скользких поверхностей безликости.
Дверные ручки призывают к размышлению над домашним заданием сторого
учителя хрупких материй ночи.