Работы много, она наваливается на меня, теснит, давит на грудь, обволакивает, толкает в спину, сжимает тисками виски. Я разгребаю ее раздутые формы, пенящиеся мысли, выскакивающие задания, снимаю вопросы словно паутину. Становится жарко и липко, хочется снять с себя все. Впрочем ждать осталось недолго. Заказчики готовы три шкуры содрать, вряд ли после этих варваров останется хоть что-нибудь.
И тут, откуда ни возьмись, прилетает воздушный шар с моторчиком. Он меня подхватывает и несет куда-то ввысь. Кожей чувствую прохладу, вдыхаю свежесть луга. Озон щекочет мне ноздри и, наконец-то, я могу дышать. Работа грозится кулаками и строит планы захвата, но я уже далеко-о-о-о-о-о, ей меня не догнать. Лечу с прикрытыми глазами навстречу солнцу. Его лучи поджаривают мой лоб. Несколько минут блаженства.
Тут в сознание прорывается тарахтение моторчика. Он действует мне на нервы. Но очень знакомый аромат убаюкивает меня снова... Так пахнет перед грозой! Трых-тых-тых! Нет, это невозможно, - думаю я. - Те, кто работают, тарахтят безобразно и мешают отдыхать.
Раздражение поднимает мне веки и – о, ужас! Сплю я перед монитором. В открытое окно залетает ветерок и гладит мой затылок. Во дворе жужжит газонокосилка. Оглушающий запах свежескошенной травы будоражит обоняние. На лбу отпечаток пружины ежедневника, руки затекли.
Воздушный шар лопнул. Я упала прямо в руки злорадствующей работы. Падение было жестким - потеря целого часа. Заказчик мечет молнии через окно диалога, почта завалена корректировками. Близится гроза.