Жаркое бабье лето в Москве.
Старые клиенты вытащили из Петербурга, посчитав меня менее дорогим, но более эффективным, чем мои московские коллеги. Для помощи их компаньону.
День кручения по столице. Встречи. Переговоры.
Язык, высунутый от беготни по по кабинетам следаков и их начальников.
Дело к вечеру. Еду к подзащитному.
Желтый дом на Новослободской.
Неброская, но известная многим подворотня рядом с зданием Следственного управления ГУВД.
Обшарпанный павильончик с окошками. Заполненные бумажки. Проходная.
Усталые и недовольные лица бутырских вертухаев. Обшарпаный с незапамятных времен интерьер.
Расслабляюсь в пустом кабинете, вытянув ноги. Жду подзащитного.
Скрипучая дверь с клочьями дерматина.
- "Имярек" - в двадцать шестой! Так, остальные быстро идем, не разгуливаем.... - зычный голос бабенки в камуфляже.
Клиент на пороге.
Лицо ошалелое.
Рывок вперед.
- Юрий Михайлович! Это что же такое творится???!!!
Инстинктивно прикидываю, как мчаться в прокуратуру и попасть к дежурному прокурору. Фантазии больше, чем на какой-нибудь камерно-вертухайский беспредел, не хватает.
- Спокойнее, что случилось? Рассказывай медленно. Сейчас будем думать, что делать...
- Юрий Михайлович, что там в Нью-Йорке делается, в хате по телевизору сейчас показывают.....
Это вечер 11 сентября 2001 года. В Нью-Йорке утро...
2010 г.