Клетка

Биться о стены. Запертая. Опускаться обессилено на пол, закрываясь руками от режущего душу света дня. Я думала ты откроешь дверь и протянешь руку, чтобы я вышла к тебе на встречу, обняла, взяла за руку, и мы пошли вместе, удаляясь вдаль. Мечтала о теплоте рук, спокойствии, открытости для тебя. Но каждый раз я протягиваю руку в пустоту и упираюсь в закрытую дверь. Потом кричу от боли, вновь бьюсь о стены и вновь силы на исходе. Нет, мне не спокойно тут одной, я с ума схожу. Многие люди так и остаются запертыми. Женятся или выходят замуж, оставаясь за закрытой дверью. И это не потому, что они так хотят. Жить с людьми и не ощущать их близости – самое ужасное. И снова начинаются крики, попытки разорвать обои, разбить стены и окна. К сожалению это невозможно, снова обессиленная падаю на пол, заваленный хаосом моей боли. Я даже не могу открыть окно и выпрыгнуть из него. Я заперта. Заперта в себе. В череде повторяющихся одинаковых событий. Одинаковых людей. Одинаковых встреч. Но я надеюсь, что все же встречу человека, у которого будет ключ от моей двери. Особенного человека. И его теплые всепоглощающие объятия. И верная рука, крепко держащая мою.