Старая петербуржская типография работала допоздна. Здесь на самой хорошей бумаге, которая только была доступна в конце 19 века, печатались книги. Великое множество книг. Отсюда в свет выходил и мистический По, и вдумчивый Гёте, и возвышенный Шекспир и еще много-много потрясающих своим талантом писателей. Текст книг набирался вручную, с помощью металлических букв-оттисков, которые потом смазывали специальной краской и при помощи массивных валов катали по ним бумагу. Потом бумагу резали на страницы, переплетали, подбирали обложку и вот, перед вами свежая, еще пахнущая типографской краской, Книга. В одной из таких книг и жила наша героиня. Страница 135.
Когда ее только что напечатали - она мало что понимала. Кругом шум, гам, чьи-то голоса...Страница была в полном замешательстве. Но когда ее переплели с другими сестрами - Страницами и редкими братьями - Рисунками, стало спокойнее. Их было очень много, больше трехсот, и всех 135-я знала лично. Они часто болтали. Сначала рассказывали друг другу о какие они и что в них написано, а когда их сюжет сложился полностью, они стали совсем родные. Рядом с ними, в библиотеке, куда они попали после печати, было множество Книг. Самых разных, от легкиж женских романов, до мудрых, увесистых филосовских фолиантов, совсем забытых и покрытых пылью. Со Страницами этих томов 135-я тоже была немного знакома. Но не со всеми. Некоторые были скучными, некоторые непонятными, а другие и вовсе говорили на никому неизвестных языках. Странице нравилась библиотека. Здесь все было знакомо. Здесь был дом.
Но вот однажды, это было весной, когда солнечное тепло уже ощутимо греет обложку, в магазин пришел мужчина и купил Книгу. Ту самую, в которой жила Страница. Купил, и отнес домой. Странице не хотелось покидать стены библиотеки, она боялась неизвестности. Куда понес их этот человек? А человек жил в старом доме с аркой, на самом последнем этаже. В свое время он выкупил участок чердака над своей квартирой и теперь держал там свою личную библиотеку. Свою коллекцию. Библиотека была просторной и светлой. Массивные деревянные полки были плотно заставлены Книгами. Здесь не было ни одной пары одинаковых Книг. А еще на них никогда не было пыли, словно каждую из них ежедневно читали. Человек очень любил и ценил свои Книги. Он жил совсем один и лишь Книги были его семьей.
Страница 135 быстро нашла новых знакомых. Временами она скучала по своей первой библиотеке, но это была светлая грусть. 135-я понимала, что случившееся с ней должно было случиться. Все Книги рано или поздно покупают. Ну, почти все. Ее Книга была из числа таких, которые все-таки покупают.
И вот проходил день за днем, неделя за неделей, месяц за месяцем... Страница целыми днями болтала с соседями, иногда их читали редкие гости человека, который их приютил. 135-я даже не заметила как прошли годы...все было так безоблачно-однообразно, что казалось ничто не нарушит эту гармонию. Но однажды случился пожар. Никто не знает почему и по какой причине. Библиотеку просто объяло пламенем. К приезду пожарных почти все Книги сгорели. Дотла. Книга Страницы тоже пострадала, но не сильно. Лишь слегка закоптилась обложка. Несколько последующих дней была жуткая суматоха. Уцелевшие Книги собирали в стопки, объвязывали веревкой и убирали в темный подвал, потом грузили в какие-то машины и везли куда-то. 135-я сменила много подвалов. Там было темно, сыро, и каждую ночь обложку грызли крысы. Страницам было очень страшно.
Но через несколько недель, в очередной подвал спустился человек. Он небрежно размотал веревку, которой была перевязана стопка книг, и начал их перебирать, бросая не нужные прямо на пол. Его выбор остановился на Книге, в которой жила Страница 135. Он взял ее под мышку и ушел из подвала, оставив брошенные Книги на полу. На растерзание крысам.
И вот Страница вновь оказалась на полке. Это была школьная библиотека. Книги здесь почти всегда стояли на местах. Их не брали почитать. А еще они всегда были пыльные. Однажды в библиотеку забежали ученики. Страница обрадовалась, ее вот-вот прочтут! Но не тут-то было. Вместо того, чтобы читать, дети начали швыряться книгами. Под руку одного из них попалась Книга Страницы. Ее тоже швырнули. Она угодила самой младшей девочке в голову и та упала. После этого случая девочка надолго оказалась в больнице. А книгу, в сердцах, выбросили на помойку.
Страница давно не видела сестер и братьев. Их Книгу растрепали бродячие собаки и ее не стало. А ветер разнес вырванные страницы далеко-далеко. 135-я совсем истрепалась без надежной защиты обложки. Строчки стерлись, края загнулись. Одним словом не Страница, а так, бумажка. Она лежала около мусорного бака и ничего не помнила. Ни как родилась, ни что в ней было написано...Она даже номер свой забыла. Так и кочевала бумажка, гонимая ветром, по улицам города. Ее мочили дожди, рвал ветер и переезжали колеса машин... И так продолжалось бы очень долго, но однажды она попалась в руки какому-то бездомному. Он взял бумажку в руки, расправил, попытался прочесть... И ему удалось! Он сказал бумажке:"Только ты и осталась...Как жаль, что я в тот день не погасил злосчастную керосинку!..".Бумажка узнала его. Это был тот самый человек, в роскошной библиотеке которого она когда-то жила. Теперь он был бродягой. Но куда бы он не пошел, бумажка всегда была в его левом нагрудном кармане.