Ты таинство плетёшь из запределья.
В нём нереально ты и строг и тих.
Там наше утончённое общенье
Напоминает безупречный стих.
Нет места прозе. Проза – повседневье
Из блажи, суеты, протеста, лжи.
Как в драме – мрак, В комедии – веселье,
Приёмы театра в жизни хороши.
Поэма наша долго продолжалась,
Об образы стирался образив
Нелепой пелены. Концовкой стали
Листы с пустотным возгласом: «Прости».