Угадайте, с чего мужчина начинает рассматривать идущую впереди?
Что сделаешь, это всегда очень "трогательно".
С причёски?...
С фигуры?...
С сумочки?...
С каблучков или походки?...
Попадает в густой утренний шлейф духов и...
Да, да и да, но при всём этом - с самого заметного.
Моя дорога каждое утро проходит мимо больницы.
Средненькая такая больничка.
Городская с обыкновенным периферийным номером 127.
Металлическая изгородь, калитка и тропинка,
раздваивающаяся на путь к больничному общежитию и дорожку в хирургический корпус.
В этот раз, шагая мимо больничных зданий, повёлся рассматривая бахилы
на ногах, спешащей впереди молодой женщины.
И так эти бахилы быстро, женственно и, знаете ли, как-то по-японски.
Джинсовый костюм, сумка, пара пакетов, развевающиеся по ветру русые волосы
и, абсолютно вне ансамбля, синие шуршащие бахилы...
Пш... пш... пш...
Воображение задаёт тревожные вопросы. А как без них?
Красная лампочка мигает - Отец?... Муж?... Сын?... Операция?... Перитонит?... Осложнения?...
Что там ещё на свете бывает? Что-то плохое? Ужасное и трагическое...
Так, очертя голову, по городу в бахилах не бегают и даже просто не перемещаются.
Да...
Но... дорогие мои, взгляд мужской, конечно, не в песок уходит.
Женщина чувствует. Сердцем, спиной, затылком и ... тем местечком,
на которое этот самый, идущий сзади товарищ нахально уставился.
Припекает там что-ли?
Читая мои мысли, она ойкает и, легко, наклонившись,
с легкостью и необычайной женской пластикой, срывает бахилы.
Улыбаясь поворачивается,- Извините!
Тревогу вытесняет летнее утро. Её Улыбка делает меня другим,
- И ... Чтобы у Вас всё было не так плохо!- кричу ей вдогонку.
- Спасибо!- откликается она и улетает вперёд на ещё большей скорости.
- Дай Бог,- шепчу ей в след,
- Дай бог!... Вот ведь торопится!...