Я умер в четверг. Мое холодное тело нашли только в пятницу утром родители. Я лежал в своей постели в окружении пустых упаковок от лекарств и смотрел в потолок невидящими глазами. "Передозировка" сказали потом врачи, хотя, черт возьми, это и так было понятно. Хорошо, что я всё-таки скопил на свои похороны, так что у родителей теперь не будет финансовых неудобств.
А потом были похороны. Сверху я смотрел, как мое бездыханное тело выгружали из катафалка, и я не узнавал себя в новом черном костюме и лакированных туфлях – не мой это был стиль. А возле глубокой ямы, вырытой в твердой зимней земле, уже ждали меня друзья. Я спустился ниже, чтобы заглянуть в их отрешенные унылые лица. Некоторые нервно курили в стороне, некоторые пытались выразить вселенскую скорбь, но я видел, что подавляющему большинству из них не терпится побыстрее слинять из этого продуваемого холодными ветрами места. Друзья… Скорее всего они пришли сюда лишь потому, что это был неплохой повод пропустить очередной нудный рабочий день в офисе.
Я обошел и заглянул в лицо каждому, кто пришел на мои похороны, всё еще надеясь найти её. Но её здесь не было, наверное, её просто не предупредили вконтакте, что я умер. Либо она просто не заметила, как не замечала моего грустного взгляда, когда мы встречались, как не замечала стихов, нацарапанных на моем сердце. Не смею её корить за это, всё-таки она была слишком хороша для меня.
Ну что же, пора заканчивать этот бессмысленный фарс. Пусть друзья бросят последние нервные окурки, пусть мать бросит первую горсть сырой земли на опущенный в землю гроб, пусть все будут счастливы. А я уйду и буду свободен.