- База! База! Приём! Кислорода полбаллона! Щелчки в динамиках, помехи, хрипы…- База, база! Слышит меня кто-нибудь?!!! База! Где вы все?!?! Я же сдохну через четыре часа!!!! База!!...
……
Свет фар выхватывает кусок асфальта летящего навстречу. Музыка трансовая в динамиках, бред в мозгах, хаос в желаниях, нога на педали газа, глаза отрешенно смотрят в несущуюся темень, в никуда. Первый резкий поворот поставит все точки над И… Самый удобный вид эфтаназии. Никому ничего, просто нелепая случайность…
…..
Цвиркает где-то рядом сверчёк. Поёт о чём-то себе… Ночь. Тепло. Лето. Грех не петь… Шают дровишки в очаге, звуки ночного леса заставляют вглядываться в темень. Гости? Нет. Какие гости в это время?...
……
Мне нет места в этом городе. Старый район, обшарпанные сталинские дома. На улицах народ спешащий по своим делам, торговцы на лотках раскладывающие товар, овощи, колготки, всякая всячина как везде. Я иду по этим улочкам, смотрю на названия улиц, ищу номера домов… Странное ощущение. Не вяжется что-то. Но я иду. Магазины, витрины, штендеры на тротуарах. Смешная городская скульптура, изображающая собаку в ожидании хозяина у магазинчика с алкоголем… Всё будто знакомо и незнакомо… Провинциальные города… Но у меня есть план. И я иду. Собирается дождик. Будет-нет непонятно, но хмурится небо. Адрес. Вот он. Хо… Вид совсем не презентабельный. В интернете это выглядит совсем по другому. А здесь… Заброшенность. Закрытые рольставни, побитая вывеска… Работают они вообще или закрыты? Смотрю на часы. Вроде должны уже. Но…
Мне нет места в этом городе. И он нарушает мой план. Прийти, договорится с персоналом и оставить принесённое для того кто должен забрать. Шпионские страсти. Мои заумьобразующие стратегии. Но…
Что-то против этих планов и мне приходится открываться. Достать телефон и набрать номер : - Извините, тут курьер заблудился…
Мне нет места в этом городе… Дождь. Накрапывает тихонечко с хмурости небес вода. Сигарету в кулак чтоб не промокала, и ждать на скамеечке свой транспорт. Он увезёт меня из этого города. Увезёт совсем. Мне нет в нём места. Я здесь чужой…
……
- А ты ведь обречён, ты в курсе? Лукаво глянув из-под густой брови на меня, он снова уткнулся в своё дело
- Чойта? Недоумевая спросил я. В каком смысле?
- Чойта… Передразнил он меня откручивая объектив с потрепанной «Лейки» и глядя сквозь него на лампочку в потолке. – А тойта… Бацилла такая. Вирус. А может ген какой, кто его знает… Да все мы… Вот ты как на мир смотришь? Композицию кадра, цветовые пятна, тон, эмоцию, настроение… Да ты не маши головой, послушай меня старика, я ж вижу… Так и смотришь. Да ничо… И все мы такие. Киношники, фотографы, художники, писатели… Эт зараза такая. Хроническая. Пожизненный диагноз. Обречённость. Вот на это. Смотреть. Видеть. Успеть взять, суметь передать. Всем. Чтоб тоже увидели… А самое главное знаешь чо? Фотография – она совсем как жизнь. Идёшь, увидел, камеру хвать, экспопара, фокус, кадр – спуск – щёлк, и вот, оно у тебя есть. Кусочек жизни в руках. А замялся, постеснялся, на «после» понадеялся и всё! Ушла натура. Момент упущен. Потом может и будет что похожее, но уже совсем другое. Свет, настроение, нюансы… Вот и выходит – если не сфотографировал сейчас – не сфотографируешь этого уже никогда… Совсем как в жизни.
Тут он развернулся ко мне и поставил аппарат на стол. - На. Забирай свой агрегат, работает, как часы, только плёнку зарядить…
…….
- А ты знаешь, крылья твоего Ангела у меня остались. Лежат тихонечко в баночке. Чего-то ждут. Чего только? Я не знаю. Может кукла когда какая их возьмёт себе… А куклы… Ночью, когда не спится, приходят образы. В последний раз пришёл Ангел-Пьеро. Я полночи думал, как его сделать. Смешно… А главное зачем? Но образ яркий, проработанный, крылья были рукавами смирительной рубашки…
…….
- Ты готов? Смотри внимательно, сейчас будут! Вон! Да куда ты смотришь?
Он указывает направление - Смотри!
Быстрые стрелки чиркают по тёмному небу, раз, раз, раз... - Успел? Смеётся он спрашивая.
Стою, напрягая глаза в темноту. Где? Не вижу... Как же... Успеешь тут...
- Да ты же смотришь не туда...Не назад, не вниз, не под ноги, смотри в небо! Ты же закрыл дверь, край далеко, чего ты озираешься? Вот снова летят! Смотри!
Неба чаша над головой...Крыша темнотой сливается с небом. Раскинь руки, голову запрокинь и лети... За ними. Ладони протяни и упадут, засверкают в темноте каплями звёздного дождя...Успевай желание загадать.
Персеиды...
Край далеко. На двери замок. Под ногами перья. Каждый день. Куда бы не шёл. Смотрю на него вопросительно. - Нет, не мои - Улыбаясь отвечает - это голубиные. Земля бы под ногами горела если мои. Ты бы почувствовал.
Почувствовал? Что-то я перестал вообще чувствовать что-либо. Хорошо это или плохо? Хорошо, что курить почти перестал и пить. Плохо, что желаний дельных, живых нет, хрень одна в башке. Одно радует, что не обманул никого, ни словом, ни делом, был искренним, таким, какой есть. И нужна-то была самая малость, только вот ее-то, к сожалению и не оказалось... Или я не почувствовал?
- Ты готов? Окликает он меня. - Хватит переливать из пустого в порожнее, иди сюда, ладони подставляй, сейчас полетят! Желание то загадал?
Я задумался. Желание… Да Бог с ним….
Странно… Шуршание кругом. Капли по листьям и асфальту, дышит осенний дождь, ветер… А тут, на крыше сухо. Хотя чего я? На этой крыше дождь? Откуда здесь дождь? Когда кругом чернее чёрных чернил небо, пустее (глупое, несуразное слово) пустого, тишина такая, что даже звенящая последняя капля сорвавшаяся с тонкого края повисает безмолвно в пространстве, звёзды близки на расстояние вытянутой руки и луна иногда манит сырным боком камамбера…
Здесь только он. С шуршанием крыльев. С ответами на вопросы. Но…
Нет вопросов, нет и его. Тишина. Пауза…
…..
- База! База!!! Вашу мать!!! Вы где?!!! Шум, треск помех в динамиках прерывает позывные…
….
Он подошёл. Поставил кружку с кофе на стол. Сел. Посмотрел на мониторы светящиеся на стене. Подумал. Пододвинул удобнее клавиатуру и набрал…
Модуль очистки отправлен. Готовтесь к получению. Время прибытия – полтора, максимум два часа. И давай без паники, хорошо? Будет тебе воздух. Не бзди.
.......
Свет фар вдруг выхватил на обочине фигуру. Поднятая рука. Пустая ночная трасса. Он проехал. Подумав, остановился. Дал задний ход. Притормозив рядом с фигурой, открыл дверь: - Вам куда?
- В город… Неуверенно произнёс девичий голос.
- Садитесь.
- Только… Денег у меня нет.
- Считайте, что вы уже заплатили. Развернув машину, он выключил музыку и поехал в город. Молча.
Объяснять, что плата за проезд до города равна ещё одному дню жизни он был не в настроении.
......
Взяв кружку со стола, погрев ладони о горячие бока, он снова задумался. Потом сделав глоток, выключил один из мониторов.
Есть такая гипотеза – жизнь в разных измерениях. Параллельность миров, ментальных планов, мыслеобразов… Чем ярче образ, тем реальнее жизнь там…
А здесь...
Он оглядел снова мониторы и набрал на клавиатуре: Диспетчер на месте.