Пивная открылась в восемь, а пить хотелось с пол седьмого… Сижу сдуваю пену с верхушки. Уже не хочется.
Воняет ветром из окна и заглушает аромат кислых досок пола. Вон, бармен – плотный шотландец Грэг - трёт стакан, втирая в него сигаретный дым. Хрипит. Недоволен. Или просто забубнелся по утру.
Пена кончилась. Пью.
- Ноги. – А глаза у Грэга красные… Отставляю ноги. Грэг сцапал кольцо и тянет дверь подвала на себя. Та, с хряпом вылетает вверх.
Лезет вниз. Пыхтит. Недоволен… Пены бы мне пивной достал из погреба. А то всё виски, да виски с ранья тащит.
Опять… Бочонок.
Грэг захлопывает подвал. Я водружаю туда ногу.
Грэг не смотрит. Ставлю вторую.
Я - царь подвала.
Под сапогами целое сокровище, а я сижу и дую тут пиво.
Долбанные пол девятого.