Сумрак бъёт по глазам, хлёсткий, как конский волос.
Взгляд скользит по свече, пропадает голос,
потолок, состоящий из серых обойных полос
жадно ловит тени.
Вечер спит на кровати, свернувшись клубком, как кошка,
тусклым блеском мерцает в стакане ложка.
Над столом с рассыпанной хлебной крошкой
на крыло встают шторы.
На седьмом этаже глухо поёт перфоратор,
сверху громко вещает сосед-оратор,
из телевизора вторит очередной диктатор,
кошка ест пельмени.
Всего-то и дела, что только варить компоты,
дышать, говорить, ходить на работу,
уходить домой, готовить ужин и ждать кого-то.
Всего-то и дела?...