Мама, мир мой болен.
Очень болен.
Как ему помочь?
Не знаю, мама...
Средь причудливых заснеженных узорин я пишу в окне дорогу к храму. Как приятно рисовать на белом! Выдох - и оттаивают льдинки...Жаль, что губы - на стекле заиндевелом - не раскрасят тёмные картинки.
Впрочем, если... кровью вместо краски?
Cтынет кофе - мой привычный завтрак...
Мама! Как твоей мне не хватает ласки.
Я одна…
Вчера.
Сегодня.
Завтра.
Мама, мы рисуем чёрным цветом! Что случилось с нами, Боже правый... Как же болен мир, в котором быть Поэтом можно только,
выдохнув кроваво.
06.09.12.