Парад инвалидов. Они вот проходят перед моими глазами - корявые, сгорбленные, несчастные (или наоборот), а я тут созерцаю картинки в стиле "ню" и переживаю неудачу своего последнего рассказа.
Парад инвалидов. Они все такие поёбаные жизнью. То есть вот решительно все! И я-то ведь тоже. Сижу, слушаю слюнявый шёпот, гляжу на них, сопереживаю, сочувствую. Сочувствую? Да ни хрена подобного! Как я могу им сочувствовать - такой, типа, успешный мудачок с чашкой кофе по-французски.
*****! Парад Инвалидов. С большой буквы? Да-да - с ОГРОМНОЙ буквы. Потому что инвалиды - это все вот мы, что есть. Мы ковыляем нелепо по жизни. Нелепо и беспомощно. И нам нас, пожалуй, жалко. Одни ивалиды сопереживают другим.
Я пишу это и пугаюсь. Вот - стол. Вот - тетрадь. Вот - (вы не поверите) евангелие. Я тут творю. Я, ****ь, писатель. Или пИсатель в этом параде инвалидов.
Замечательный образ, который будет преследовать меня до глубокой ночи.
Инвалиды. Они повсюду. Они заполоняют собой всё бытие. Вообще всё. Инвалиды-мальчики трахают инвалидов-девочек. Инвалиды-полицейские уёбывают инвалидскими дубинками инвалидов-правонарушителей. Инвалиды-менеджеры, инвалиды-продавцы, инвалиды-сантехники, инвалиды-ассенизаторы, инвалиды-художники... Список не кончится никогда. Нескончаемый он. Да. Да. Точно. Угу. Ага.
Инвалиды-президенты правят покалеченной планетой. Нормально. Угу.
А я сижу тут - творю. Творю и не могу придумать никакого мало-мальски эффективного средства борьбы с инвалидностью. То есть, я хотел сказать, со всей этой вселенской изувеченностью. Не могу ничего тут поделать.
Инвалид-уборщица шмякнула меня по лодыжкам половой тряпкой:
- Эээ, ты крыгли-то свои подбери, убогий!
- Угу, - согласился я. Больше мне нечего было сказать.