Я размышляю - не в стихАх,
Но рифма - тянется на Волю.
Оставив всё грехам во снАх,
От Музы - ничего не сКрою.
Почую я - язык немой Души,
Толк бытиЯ, потусторонний.
Хоть и слоняются в её тиши:
Стон хилый, Ветер Вольный.
Свободой рифму не пытаю я,
Но Муза, отобрав признания,
Подарит нам таланта манию,
Научит пониМать сквозь "Я".