Я полумертвый в камере лежал,
Последний солнца луч, ловя, держал.
Дрожали руки, рот воды просил,
Но не было окрикнуть даже сил…
А за моим окном – рыданий шквал.
Впотьмах, под стон органа скорбный бал.
Но сонный ветер крики уносил,
А время шло. И дождик моросил.
Я, как безумец, воздух обнимал,
По стенам, солью съеденным, сползал.
Нависший потолок мой крик топил
В бездонной вони тысячи кадил.
Как облегченье смерть свою я ждал,
Друзьям, родным записку написал:
«Коль жить моих не будет больше сил,
Вы знайте, что счастливым я почил».
Уже последним воздухом дышал,
Последний раз мне лунный свет мерцал.
Я столько лет ногами грязь месил,
И наконец-то смерти уступил.
Мне не поставят памятник, я знал –
Родным не по деньгам мемориал.
Моя могила средь других могил
Ничем не отличится. Так я жил.
Взорвалось сердце, будто аммонал…
Я был рабом, теперь свободным стал.
Но в чем бы душу я не потопил,
А смерть свою я все же заслужил