По лабиринтам памяти бродить не безопасно.
Там нету указателей дорог.
Пойдёшь направо, выйдешь слева.
Ну а домой – путь преградил порог.
Он вымышленный, он не настоящий.
За ним так много боли и добра.
Там за столом сидят родные – все живые.
И бабушка седая у окна.
Но всё равно, не счас, а может и не завтра.
Когда забот, вся схлынет мишура.
Я наберуся духу, дорогие.
Переступлю порог: Ну здрасте, вот и я.