Перешагнули с ней мы без затей
величие падения моменты.
Хоть прохлаждайся, хоть в трудах потей -
"орёл" и "решка" брошенной монеты.
А если, вдруг, монета на ребро?
И выбирать нет мочи? Тщетно разум
вопит, что надо снова набело,
что муторно и всё обрыдло разом.
Из нежной лени, из силков причин,
из вечного кружения на месте -
работа - деньги, деньги - магазин -
составлен Мир, как жалкое предместье.
Душа родная! Что же ты теперь
окаменела в каменных объятьях?
С дороги сбилась, перепутав дверь?
Или забылась сном в заморских платьях?
А звоны колокольчиков в степи?
А шорох радуг? А кипенье вишни?
И беспричинно первое "прости"?
Всё это оказалось в жизни лишним?
Но необъятность неба теребя,
душа в ответ ушла. И промолчала.
Так мы уходим сами от себя,
пытаясь начинать свой путь с начала...
* * *