(Из цикла рассказов черного юмора "Дневник Мусиевича").
Я резко склонился .... удар ножем ... он пришелся прямо в левую часть живота.
- Вот и капец.
Лишь бы домой добраться. Умирать дома всегда легче.
Залез в травай, размазывая кровь ногами что-бы не собиралась в лужу.
Трамвай скрипит тормозами. Чувствую - теряю сознание. Шепчу:
- Не смей!
Кусаю себе губы.
Две остановки. Как долго они тянутся.
Наконец выполз - попозу к своему дому.
В подьезде упал на корточки. Добрался до квартиры
Допополз к компьютеру. Включил.
Вот и пишу я Вам сейчас.
Руки немеют. Голова кружится.
- Сколько мне осталось? Час? Два?
Во блин ... Что нужно писать когда умираешь? Даже не знаю.
Прощаться? Просить прощения? Да плевать мне на это.
Одно я знаю.
Я умру как герой. Из-за женщины.
Завидуйте мне!
Посвящайте мне стихи!
Я даже не знаю ее. Просто какие-то подонки обозвали ее на улице а я вступился.
И тот что справа .. он нанес удар ножем.
Падла.
Но умирать мне не страшно.
Вот снова вырвал. Из меня вылетает килька в томате.
Почему я рву килькой?
Ах да, я возращадся со дня рождения, мы выпили там немного. Закусили.
Оттуда и килька - которая сейчас на полу.
А женщина? Она была красивой? Она стоила что-бы вступиться за нее?
Не помню ....
Во дурак.
Из за нее умираю а даже лица не могу вспомнить.
Только платье, ноги.
Стоп!
Почему я помню ее ноги?
Боже мой! Кажется она меня тоже копала. Когда тот тип меня ножом ударил.
Во блин.
А может и не ножем он меня ударил?
Почему я решил что это был нож?
Я начинаю ощупывать себя. Со страхом ...и с надеждой.
Господи! Помоги мне!
Что-то торчит из живота. И я начинаю терять сознание. Это мои кишки.
Мои родные кишки.
Лучшие кишки в мире.
Но почему они воняют вином?
Во блин. Действительно, это не кишки.
Это ремень растегнулся. Когда меня копали ногами. И теперь торчит над животом.
Кажеться я вспомнил. Мы пили вместе с этой женщиной и еще какими-то пацанами - на улице.
- За что же они меня били?
Мы пили портвейн и столичную. Это помню.
Что было потом?
Ах да, кажется я предложил ей спуститься в подвал и совокупиться. По пьяни.
Во блин. Тот что стоял справа - и врезал мне. Типа - заступился за нее.
Стоп. Это значит не я герой а он?
Вот черт.
Если я не герой то надо хотя бы кильку с пола убрать.
Это - точно.
А я ведь вправду думал что помираю.
Нет. Не страшно помирать.
Один раз я видел как умирает старый человек. Очень старый.
Он только одно попросил - включи телевизор и найди мне там ... танцы. Хочу видеть как танцуют люди.
И я включил ему народные танцы.
Старик смотрел как молодые прыгают, смеются и танцуют - и почему-то улыбался. Наверное вспоминал свою молодость.
Предствалял что он среди них.
Это совсем не трудно.
Мгновение - и ты уже среди них. Не дряхлый старик, а - молодой и красивый ....
Как когда-то.
И все законы природы и времени - летят к черту. Только ты, музыка, молодость и танцы.
Эть мгновение - лучшее во всей этой чертовой жизни.
Так и умер старик с улыбкой на лице.
И тогда я все понял.
Когда придет мое время умирать - я тоже поползу не к компьютеру, а на диван. Включу телевизор и буду смотреть танцы.
На девчонок и мальчишек.... как они танцуют и смеются.
На их радость жизни. На их молодость и силу.
Как можно чувствовать страх смерти - среди них?
Это невозможно.
И кто знает - может тогда почувстую что я вечный.
И пока танцют эти дети - я никогда не умру по настоящему.
Так и уйду с улыбкой.
Так можно уйти.
Я знаю