Не верю в конец света - свет кончился в прошлом столетьи, когда мы меняли флаги, как на переправе – коней. У всех потухших империй - подслеповатые дети: закат им ярче восхода, вОрон - коня вороней.
Мрак славим вороньим граем, гнездо своё разоряя, что даже кукушки и сойки не делают: "рушь не своё" - девизом они выносят из пёстрой скорлупки рая, облюбовав для кладки тот сук, где сидит вороньё.
Знай свой шесток - смирится шестая частица мира под острым прицельным взглядом, простор норовящим украсть. Так целую вечность длится: сколь Бог ни пошлёт нам сыра, на божий кусок мгновенно назначат рыжую пасть.
Даже гвинейский голубь зеркальных орлов горделивей: не станет склёвывать крошки с упитанной барской руки. ВорОн доведут до ручки, до плача Ираков-Ливий, где, объезжая ворОнки, чьи-то снуют воронкИ.
Ночь. Завтра - не будет, если язык воронёной стали станет для слуха привычней, чем многоголосая речь. Простят ли наши птенцы то, что мы от света устали, что крылья белых собратьев нам - флаги покорных плеч?
Пророчествуя угрюмо, я будущего не знаю. Я - просто гонец, чёрный вестник, чью жизнь обрывает весть. Крыла вороного взмахи впитает даль вороная, но дальше, за далью далей, рассветное солнце есть!..