Это утро будет обычным. Декабрь. Только вот снега нет, а снег ведь белый, как свет и значит, этот час не станет светлее. Мороз уже давно не рисует на окнах, старые часы рассказали ему об этом городе. Здесь никто не верил в чудо и с улиц не пахло праздничным настроением, а лишь тянуло табачным дымом. Волшебство не ушло, оно просто растворилось среди толпы. Бывало, оно стучалось к нам, прям в дверь, но по-прежнему оставалось не замеченным. Его ведь нельзя было оценить, продать или обменять на пару монет. Волшебство не подчинялось законам экономики, а значит стало не выгодным в наше время.
Когда-то, вот там было поле. На нем спела золотистая рожь. С каждым днем она становилась всё выше. Ветер так часто гладил ее своим дыханьем, а порой и не слабо трепетал. Он заботился о ней, растил, любил, но не так любил, как мы с тобою друг друга, а как отец любит дитя. Теперь здесь дома, такие же серые и одинаковые, как городские будни. Хотя порой мне все же кажется, что ветер задерживается у этих домов, словно надеясь увидеть, родной, непорочный, но такой знакомый золотой блеск, но не видит. Ударит в окна холодом и уйдет. Не навсегда. Вернется.
Память согревает его, жаль без настоящего и будущего, просто так, порой это действительно важно.