- Я занят сегодня, прости.
- Хорошо, я понимаю, напиши мне. – Спокойным бесцветным голосом отвечает она.
Гудки в трубке.
***
Сегодня это случилось. Когда-нибудь это должно было случиться. Никуда не денешься. Нет, конечно, это случалось и раньше, но легче было мириться. Это было как-то естественно, как дышать или плакать при развязке мелодрамы.
Теперь же ее ломало. Как макароны-спагетти перед варкой. Не очень хорошее сравнение, но что поделаешь, два часа ночи, а это означает неутомимый мучащий голод. Так вот – в этот раз ее ломало как макароны – безвозвратно.
Она всегда знала: независимость – это золото. Нет, ценнее, независимость – это всё. Это покой души, самодостаточность, уверенность в себе… Это удача, идущая с тобой под руку и мило болтающая о мелочах. Это ощущение, что мир прекрасен. Трава зеленее, небо синее и глубже, чем бездонное море. Это чириканье пташек слякотной Питерской весной, когда лица у прохожих смурные, а под ногами привычная жижа, - но что тебе до этого! Ты сам по себе, ты не замечаешь досадных мелочей. Что слякоть – вон, птички распелись, весна, время возрождения и всё такое подобное.
Жизнь прекрасна, когда ты независим. Не подобрать слова,которое могло бы заменить слово.«прекрасна»; оно идеально в связке с «независимость».Идешь себе, шлепаешь по лужам, а душа поет и пританцовывает.
Однако, всё хорошее рано или поздно кончается. Как сказал радиоведущий: «Вопрос только в том, рано или поздно». И кончилась ее свобода. Нет, не оборвалась, не иссякла, не потерялась – её придавили каменной плитой. Резко, неожиданно – и стало нечем дышать. Сердечко забилось в груди, как только что пойманная птичка. Тело, бедное тело, скрючило, свернуло в «баранку» - не разогнуться, ни вздохнуть. Воздух, воздух – почему же ты такой тяжелый?...
Нужен другой человек. Рядом. Срочно. Ни секунды промедления.. Почему не рядом, почему не обнимает?.. За что, зачем,как так вышло, что без него жизнь – не жизнь,и птички гнусавят? Почему привычные вещи не радуют, почему так хочется плакать? Плакать так, чтобы вся душа, до капли, вытекла – и стало наконец легче? Почему, почему.. люблю так, что готова признаться себе в этом?
«Давай, -сказала она себе, - смирись. Ты больше не свободна. Твоя жизнь теперь зависит от простого «я сегодня свободен/не свободен»». Почему в груди так больно, больно, пожалуйста, нет, я хочу, чтобы было как раньше – травка, небо, солнышко.. Зачем мне это теперь? Ведь слякоть под ногами, полные ботинки мерзлой воды, нос покраснел и опух от весенних заморозков.."
Пожалуйста – или обними и больше никогда не отпускай, или убей. Ибо мне не жить без свободы. А свобода – это ты, знаешь, когда ты рядом, всё вокруг другое, оно преображается, меняется, цветет и живет, живет.
Это пламя в моей душе. Оно горит, сверкает, жарит, когда он рядом. Я сгораю, сгораю.. Но зато как сгораю!.. а потом он уходит – и вместе с ним покидает меня жизнь, пламя потухает, чадит, разъедает глаза. Кажется, больше не воспламенится!
***
- Привет, ты скучала?
- Так, чуть-чуть. – Пустота в глазах, угольки, кажется, совсем остыли, заиндевели.. Но подул ветерок.. И.. снова разгорелось жаркое пламя.
Сгораю счастливая.