В подземном переходе политеха
Скрывается кусочек бытия.
Он как в кармане старая прореха,
Там бег людей,чуть музыки, и я.
Там дядя Саша, баянист слепой,
И пьяница пиликает на флейте...
Там просят иногда "Что можешь-спой"
И я пою...что ж, слушайте и пейте!
А к вечеру, уж связки надорвав,
Отправлюсь как обычно к остановке.
И примирив души свирепый нрав
Из горлышка напьюсь я газировки.
А после на автобусе верхом
Отправлюсь я в укромную берлогу.
Там дети в школе, там пока что дом...
А завтра снова брошусь я в дорогу.