Усталость рук от разговоров пустых и глупых, от обид нелепых, от шороха за стенкой, от ожидания, от мнимости успеха, от сплетен за спиной, от скучных мыслей, бредущих медленно по кругу. Усталость до хруста в суставах, до привкуса крови во рту. Усталость, на рубеже отчаянья.
Одинокий взгляд зигзагом застыл в зеркале. Расколоть бы его, разбить, чтобы не видеть… Нежно-розовое на светло-коричневом, сладкое, посыпанное солью. Вода разлитая вчера и за-мерзшая за ночь.
Разбросанность – вот чувство живущее ныне, скребущее память и мысли, царапающее еще недавнее вчера шершавыми минутами, выдуманными для простоты, для ясности. Не стоит ждать тепла, не стоит глядеть с надеждой на безликость циферблата, на еле живущие стрелки. Время не существует. Есть лишь бездонность, утомительно-непостижимая, скользкая и холод-ная… Чужая…
Что этот хруст снега под ногами, когда звезды светят так ярко, что кажутся неимоверно близкими и родными? Что фразы о вечности и незыблемости, когда столь хрупки шаги те, кото-рые так долго ждешь?
Едва уловимо дыхание, едва ощутимо прикосновение, но этого вполне достаточно, чтобы развести костер из сломанных стихов и недописанных рассказов и наслаждаться жизнью какту-са в непомерно огромном глиняном горшке. Его мягкие колючки такие густые, что он перестает казаться грозным и злым. Он больше похож на пушистого цыпленка, чем на ежа.
Глупости, милые и совсем не злые, собранные в букеты снов. Пусть даже большей частью потерянные, но те, что остались – самые ценные, самые неразлучно-важные. Отбрось их и уйдет радость, еще недавно вздрагивающая на толстых, темно-зеленых лепестках фикуса. Уйдет, растворится в бездонности, ложь. Привычность расклеится на сотни, тысячи крохотных частей и со звоном разлетится, разнесется ветром по Свету…
Знать – не значит понимать. Понимать – не значит чувствовать, ощущать… Жить, распла-ставшись на горной вершине, обдуваемой холодными ветрами, сливаясь с ледником, с замерз-шими от близости к небу камнями. Жить, дыша радостью ощущения той грани, за которой тает снег, пропитанный грустью и неверием в добро. Там, за этой гранью, солнце ярче и ночь теплей, там звезды тянут свои лучи к земле и звенят, звенят хрустальные колокольчики в лапках кро-хотных, мохнатых и смешных существ, что охраняют радость от суеты, алчности, зависти, от грубости и пошлости.
Звон колокольчиков так близок, свет и тепло – вот оно, лишь сделать шаг, даже пол шага, но невидимая рука отбрасывает назад в холод, ложь и фальшь. Лишь слышны слова: «Еще не вре-мя… Еще не время…»
Ну и ладно. Ну и пусть. Ведь ничего никуда не исчезнет. Минуты устали царапаться в дверь и поникшие ветки новогодней елки, увешанной разноцветными шарами, с пониманием и сочув-ствием смотрят на кактус, а тот, в свою очередь, с полным непониманием глядит всеми своими иголками на хозяина квартиры, и в его молчании читается один единственный вопрос: «Зачем? Зачем так часто поливать, ведь я же не рис?»
За окном лает собака, грустно ей и холодно. Ох, как я ее понимаю, но далекие колокольчики хранителей радости не дают погрязнуть в тоске и начинаешь радоваться даже собственным неудачам. А усталость? Что усталость? Ведь и она иногда бывает приятной…