Черные листья, крепко втоптанные в асфальт, леденящий парковый ветер, пахнущий трупами деревьев и понимание, что самое лучшее, что сейчас есть это воробьи в кустах – это почти все, что у меня есть.
Есть еще ощущение, что мы с тобой как «не с глаголами» - если и пишемся, то по ошибке.
Теребить, теребить внутренности, насильно пытаясь хоть что-то услышать, почувствовать, мечтая о волшебном дефибрилляторе, который «РАЗРЯД» и радостно застучало.
Заставлять себя не раздражаться, не злиться, не жечь себя по мелочам, которые то и дело лезут со всех стороны – ничего труднее в жизни нету.
Всё, что осталось от надежды на счастье – еле видный туман, что иногда оседает каплями влаги на стенках души – и только тогда её видно…
А в остальном, как у Бетховена в Оде К. Радости не было, нет и не будет.