Почему мотыльков так тянет к пламени свечи, потому что оно весело подмигивает в ледяной тьме ночи, или своей силой, способной нести жизнь подобно Солнцу? Неужели они не чувствуют, не понимают, как опасен этот жар для тонких, похожих на папирусную бумагу крыльев? Конечно, чувствуют. Но это не останавливает их, и танец со смертью продолжается. Танец, от которого они не в силах отказаться, как от наркотика.
Огонь несет свет, как и ангелы, но природа его кардинально другая, и свет этот есть ни что иное, как боль.
Жестокое, в своем эгоизме, не постижимое, в силу постоянного движения - пламя манит, но не позволяет приблизиться близко, достаточно, чтобы проникнуть в его тайны, все, что перепадает мотыльку - крохотные искры, оставляющие ожоги. Искры, одна из которых, однажды, выжжет его дотла.
И все же, глупое насекомое танцует...