В одной душе, так рано повзрослевшей
И отпустившей трепетные сны,
Жил-был поэт, обрюзгший, поседевший,
Но прежде певший прелести весны.
Его дурманил сладкий яд разлуки,
Он воспевал разбитые мечты,
И разные любовные докуки
Лились стихами, ясны и чисты.
Он был влюблен несчастною любовью
И вдохновлялся призрачным огнем;
И вынимал из сердца рифмы с кровью,
Бросая на листы их день за днем.
Он молод был, он был поэт,
Стихи спокойствием купивший
И прострадавший много лет,
Но славу вечну заслуживший.
Но мир меняется, и он
Решил писать любовь другую:
Поэт придумал новый сон,
Где жил счастливо и с семьею.
За свадьбой дело не стоит,
И на поэтов спрос большой.
Взял в жены Нимфу мой пиит
И зажил счастливо с семьей.
Но дни проходят, месяц, два,
А мой поэт от счастья чахнет
И жухнет, как, порой, листва
Лишь воздух осенью запахнет.
Прошло полгода, может, больше.
Забыты преданные рифмы.
Поэт стал ниже, может, толще
В объятиях прекрасной нимфы.
Рука не тянется к перу,
Не будоражит кровь сюжет,
И лира пыльная в углу:
Счастливым сделался поэт…